O Zelador Da Casa Vazia

Esse de quem vos falo tem agora merecida fama, apesar de sequer ter conhecido o outro lado de onde sempre esteve. Bravo anônimo que dedicou todo o tempo que lhe foi conferido a zelar daquela casa vazia.

Alimentando guardiões e tecendo o manto da penumbra para profaná-los em silêncio. Acumulando nas extremidades poeira e massa enegrecida, observando cada movimento úmido das porções bem definidas.

Como um pilar abalado, uma farsa construída. Âncoras e escoras sustentando memórias parcialmente vitrificadas. Que não cominou prazos, nem teve pressa. E buscou respostas que, se não muito interessam, em nada alteram o conteúdo de uma página lida.

Houve marca de felicidade em cada azulejo que por hora o pertenceu. E como prova de fidelidade, aprisionou nas paredes seus fantasmas e melancolias.

Imperfeito

Contar-lhe-ei uma mentira. Dar-te-ei ilusão. Faço uso de linguagem esquecida por puro capricho, além de convicção. Se a alma é um labirinto, o corpo é redução. Sorte daqueles que possuem uma bússola no lugar do coração.

Sou assimétrico, incompleto. Cultuo o exagero e vivo em guerra pacífica com a emoção. Metáforas, hipérboles... Figuras espremidas no imenso vazio do que aqui não será mencionado por falta de palavra, conceito ou definição.

Boa lembrança, sinônimo de saudade. Sonho: artigo de prateleira. Quem sabe o que é a felicidade quando um sorriso não devora o rosto, rasgando os lábios em expressão verdadeira?

Esqueça toda a vaidade e eu te contemplo. Seja inteiramente superficial e eu te sublimo. Só não cometa o erro de achar que a verdade é sempre uma virtude. Palavras só têm valor acompanhadas de atitude. Não se surpreenda se eu disser que sempre estarei mentindo. Sou imperfeito, ou um tanto mais que isso.

A Porta

O que há por detrás daquela porta? Tantos já passaram por ali... Cheios de medo, angústia, esperança; Fartos de alegria, perseverança. Gente com fé no minuto seguinte.

O que há por dentro daquela porta? Vestígios de uma trajetória inerte, mutilada e tingida. Simetria artesanal, trabalhada em prol de vidas vazias.

Dói-me pensar que, fora do contexto, a porta é o que menos importa.

Insonidade Primeira

Escrevo enquanto a honra inversa gira fazendo ressecar o meu pensamento. Há um controle de velocidade.

Obstáculos sortidos que limitam ou sufocam a reta visão revelam caminhos à esquerda, à direita; Pontos de luz misteriosos reduzidos a um único tom de vermelho para recusar o meu desassossego.

Números pares se foram favoritos em tempos de sombra pública das formas repetidas. Há uma ordem no que vejo.

O curvar de minhas pernas mostra enfim e agora o quanto posso mergulhar em fundo abismo ou voar em grande altura; Ouço o choro de lá fora enquanto cresço.